Degeaba îmi arunc nervos năvodul
în apa nopţii tocmai distilată,
nu se mai plimbă nimeni printre valuri,
e prea curată apa, prea curată.
Arare un rechin bătrân mai scoate,
la licitaţie, sirene prost crescute,
pe piaţa toamnei unde marinarii
acuză insomniile acute.
În câteva vitrine se mai plimbă
cumpători târzii şi vânzătoare,
ca-ntr-un acvariu, peşti gelatinoşi
fluidizând lumina-n galantare.
Dar pescuitu-i interzis acolo,
afară e permis sezonier
în toamna asta fără importanţă
pentru un suflet de braconier.